…Словно след от рассказанной сказки

Может, наконец пора?! Уже более полугода совесть моя задает мне этот риторический вопрос, пытаясь превратить его в вопрос реальный. Мол, собиралась
быть более последовательной и некие планы строила, и даже кое-какие наброски сделала...


Ну же, встрепенись, начни осуществлять! А для начала просто «посей поступок», глядишь и «пожнешь привычку» более регулярных записей.
Незаписанные размышления, непоказанные картинки исчезают бесследно, словно и не было их никогда. И ужасно жаль. Я ведь из тех, кто любит возвращаться (и не по одному разу) к прочитанным когда-то книгам, старым записям, фотографиям многолетней давности. А память уже отказывается хранить именно свежие впечатления. Выдернет с дальней «архивной полки» что-нибудь вроде лохматой головы восьмиклассника Вовки Р., демонстративно якобы спящего на моем уроке литературы, хотя ярко-голубой блестящий глаз в щелке между чубом и локтем изумленно внимает пушкинскому «Я Вас любил...» И за пятьдесят прошедших лет ничего не стерлось в той картинке - ни тишина в вечно шумном классе, ни утренний зимний свет из широкого окна с низким подоконником, ни чистая голубизна этого изумленного взгляда пятнадцатилетнего пацана, который гордится своей славой местного хулигана (в школе), а дома пашет, как взрослый мужик, поскольку других мужиков в семье нет, только мать да сестренка.
А вот тронувшая душу позавчерашняя утренняя картинка канет в небытие, если я ее не остановлю - фотоаппаратом или словами.
…А ведь я стояла, замерев, перед красотой и неспешным величием утра, всматривалась в медленное всползание утренней дымки из долины по склону горы Тавор, пыталась понять, как ухитряется удержаться на ее вершине маленькая «шляпка» туманного облачка, когда ветер широким махом проносит в вышине большие облака. И только благодаря снимку восстановила сейчас те мысли и ощущения: звуки птичьих голосов, запах прохладной свежести, быстро сменяющийся сухостью нагревающегося асфальта.
А все те утра, что не удостоились фото, где они? «Что остается от сказки потом, ПОСЛЕ того, как ее рассказали?..» Из их безымянной череды выступают разве что два-три, отмеченных каким-либо поразившим меня происшествием - вроде вороны, приземлившейся неподалеку с куском чего-то съедобного в лапе, а не в клюве. В лапе! Сова ее, что ли, обучала?
А еще - точно так же стирается собственное лицо. Выискивая какое-нибудь недавнее по возможности фото, чтобы послать подруге студенческих лет или бывшим ученикам, неожиданно поняла, что я себя не узнаю. Вернее, в фотографии себя нынешней не нахожу черт себя той, которую ребята помнят и вспоминают.
Не люблю себя разглядывать, не грешу любовью к селфи, нет и снимков из поездок, так как давно никуда не выезжала. Вот и теряются промежуточные звенья…