Я иду и… пою

Даже привычное одиночество иногда становится плохо переносимым. Пандемия резко сократила круг моих живых контактов, а "выход на заслуженный отдых" это еще усугубил. Даже телефонное общение чаще сводится к паре строчек в ватсапе, а то и просто к пересылке понравившегося ролика или поста.

Так что порой весь "разговор" за день - это пара предложений, сказанных поутру уличному подопечному коту. И если кто-то позвонит вечером, то начинаешь говорить сипловатым голосом, как будто голосовые связки за ненадобностью стали атрофироваться.
И я решила заняться пением. Нет, с ума не сошла. И пою не в хоре, не в ванной и не в караоке. Пою в четверть голоса во время безлюдной ранней прогулки, наматывая свои тысячи шагов по ровной большой стоянке у парка. С удовольствием «мотала» бы их в самом парке, но он теперь исключительно под присмотром и замком, открывается только в девять, а для меня это поздно, да и ровного места там практически нет, сплошные горки.
Но вернемся к пению. Я им никогда не увлекалась, хотя в юности, совпавшей с явлением бардовских "стихов под музыку", все мы до полного стирания заслушивали гибкие пластинки из журнала "Кругозор", а позже пленки на кассетнике. Ну и пели, конечно. Всегда находился кто-то, владевший хотя бы парой-тройкой аккордов на гитаре. Да и присоединиться к протяжному фольклору в каком-либо застолье не было для меня тогда проблемой.
Как же так вышло, что вот уже не один десяток лет я ничего не напеваю, не мурлычу под нос? Допустим, я не так часто шью или вяжу что-нибудь. Ну а за мытьем посуды, например? Нет привычки. Поскольку нет желания, видимо.
Что ж, ходьба, в отличие от мытья посуды, задает ритм. И оказалось, что неплохо шагается под "Кораблик" Новеллы Матвеевой или "Атлантов" Городницкого. "Девушка из харчевни", "Платок вышивая цветной", "Страна Дельфиния" возникают на языке сразу, причем в целости и сохранности.
Мне прямо видится, как оживают на пыльных полочках моих чуланчиков памяти любимые когда-то строчки, встряхиваются, сдувают с себя пыль, вытаскивая из угла потерянное было слово.
И мы не знаем, нет,
мы не знаем,
Он был иль не был он
на земле,
Что в тихом сердце его
творилось
И что варилось в его котле.
Повторяю заново то, что вспомнилось, при повторе заполняется какой-то пропуск в начале или в середине. Опять повторяю целиком. "Костер/Котел" восстановился быстро. На "Окраины" ушел почти час, и все равно осталась пара белых пятен.
Так в детстве мы "вытирали" яркое изображение из тусклой мокрой переводной картинки, легкими движениями скатывая обрывки бумаги от центра к краешкам, пока та не покажется целиком.
А если слово или строка остались "непроявленными", то я, вернувшись с прогулки, первым делом обращаюсь к Google, и он почти всегда на высоте.
И конечно, искомое обнаруживается, причем не только моя пропажа или правильный - авторский - порядок строф, но и самые настоящие "чудные открытия", имеющие или не имеющие касательства к теме. Ведь невозможно не заглянуть и в другие стихи, не послушать ролик в исполнении автора, не соскользнуть на творчество другого - не менее любимого - барда.